Chafariz

Lugar do amor

2012-01-15T00:05:00.019-04:00

Tarsila do Amral - 1928
.
................................................................................

.Meu amor mora na feira,
na cor da pechincha
e cheiro

(amor palha de cesto)

Meu amor mora na chuva,
na velha tábua escura
onde o limo
cresce

(meu amor caracol)

Meu amor mora na varanda,
na viola do silêncio,
no canto verde
em tom de vento

No pouso
do cansaço,
na argila seca
do olhar descalço

(meu trôpego amor)

Meu amor mora no sábado,
no alimento
do costume,
no rebôco das horas

Meu amor mora na infância,
na cadência do começo,
no silício do silêncio,

(meu amor endereço)

2011-05-02T18:14:00.015-04:00

Picasso. 1958
.
Berro por paz...
.
Meu corpo circula
o mesmo espaço
de sempre e de nunca.
.
[espiral deposto, moinho]
.
A re-dor dói ainda mais.
.

2011-04-09T17:29:00.010-04:00

Di Cavalcanti .1922.

Só in verso

seremos possível.

Seremos audível

numa canção sobre pássaros.

Serás meu beija-flor,

eu sua saíra.

Sairás de onde és

só metade.

Seremos

silêncio

surdo pra dor.

Pouso da Palavra

2010-05-23T10:40:00.013-04:00

Cândido Portinari. 1955.

.............................................................................................Para Damário da Cruz
.
Pouso sua palavra
na minha página
origami-pássaro
.
Não quero durar mais
que dura a dor de um poema
.
[Mais quero o sangue
corando a pele dos
seus livros]
.
Te quero vivo - para além
do pouso eterno
Palavra declamada
voando mais que todos
os pássaros.
.
Como num
daqueles instantes
em que eu te
fugia e me dizia:
.
"O homem é bem mais que o voo"
.

2010-04-10T19:06:00.004-04:00

Leonardo da Vinci. Bird's-Eye. 1502

Des espero voltar a onde jamais vim.
.
Lograr d’ouro lugar outro que não este aqui.
.
Pássara de dez encantos voar cantos
.

poentes de enfim.

Poema de aniversário

2010-01-26T17:03:00.014-04:00

Yves Tanguy. Tomorrow. 1938

.
Amanhã eu nascí
e meu corpo
emendado
de água
me carrega
até aqui.
.
Amanhã é meu dia
de árvore,
como todo
e nenhum,
entre
chuva
e estio,
o desarvorar...
.

2010-01-25T14:46:00.008-04:00

Confira a entrevista que dei ao poeta e jornalista José Inácio Vieira de Melo no Cavaleiro de Fogo

.

Arvore

2009-12-08T15:26:00.030-04:00

Vicent Van Gogh 1985.

....................................Quase acidentalmente

........................me transformo

.......... também
................ em árvore.

..........................Pés encravados
.............na terra,
..............refém do

.. teu
........ tempo
....... exato

..............as folhas
.......................................................me vão
........................................................................................caindo.

..........................................................A vida nos arbusta........................
................................... ....casca enruga tronco e
.......................................palavra já não é água

...... .mas

............ âmbar

......................................................coagulando sabe-se lá como.

2009-02-05T11:08:00.006-04:00

David Alfaro Siqueiros. 1919.

Respiro...

Minha vida me parece

A vida de um outro.

Ela vive sem mim,

e me entardece.

O céu

2009-02-05T10:46:00.007-04:00

Max Ernst. 1920

.

.
Nunca haverá céu demais

O céu afoga em seu
manto de tanto
nada.

[Jamais alcançarão
suas margens de ardor]

Ele não acaba e
nem cabe no vazio
de uns olhos.

Nenhum céu basta.

.

Gofo

2008-10-17T16:40:00.014-04:00

. .

Não quero escrever

meu gozo:

é puro sujo

anjo

de sarja.

Outro gosto talvez

me saia

à borda, aborta

os filhos feios

e finda

si.

Andor

2008-07-30T16:05:00.000-04:00

Piet Mondrian. Passionflower, 1908.

.

Eu não conheço o mundo...

Minha avó esquece o
que conheceu.

[Ciência de quem já
pôde crer ser nele]

Atiro meus tijolos
num rio qualquer.
Esqueço também as
águas de minha avó.

Longe essa reza,
esses nomes ressoados.

Ressinto o olvido...

Santifico meu mundo
num andor.
.

Intacto

2008-07-08T14:01:00.003-04:00

Edvard Munch. By the Fireplace. 1890-94

De volta aos acúmulos

percebo meus dedos

também

misturados

ao pólen

do erro.

Resto de osso

em meu

parapeito.

Ante os dez dígitos

cegos pela

poeira, velha

gaveta

de entulhos...

...me curvo,

me aviso incapaz

de tocar.

Tudo passa

2008-01-15T15:40:00.000-05:00

Paul Gauguin. 1893.

Hoje tudo é passado

o ano muda de nome

o tempo veste-se outro...

Expatriado, o velho

se esvai e vai

embora a vapor!

Espaço de nata...

nada além

desta oca

manhã.

2008-01-04T18:27:00.000-05:00

Marc Chagall. 1911-12

“Me pareces un ridículo souvenir sonriente,
cuando yo tiemblo entre la vida y la muerte.”

Seu jeito me desafora
me diz: fora!
me obriga a partir.

Em mil parafusos tontos
me verto, fincando em aperto
um fantasma de ti.

Sua surdez faz meu grito,
teu riso, meu afronto.
Me velo a tal ponto
e me perco daí.

Nem mais um pio

2007-11-26T21:25:00.000-05:00

Joan Miró 1929

Tenho em mim uma dor de ninho.

Argila entre os dedos,
trança alvoroçada.
Pássaro piando
no peito.

Dor de bicho,
ferro no couro...
Herança
de barro e farpa.

Soletra em canto
pra não
esquecer tua marca!

.

Lençol

2007-11-25T20:11:00.000-05:00

Seu lenço,

resto de mim.

Rosto de pano:

botões pregados

em meus olhos.

Vai! Deixo que vá,

deixa seu lenço,

único silêncio

roto de

ti.

Nenhures

2007-09-26T08:49:00.001-05:00

Edvard Munch. Weeping Girl. 1907

Retorno de
lugar nenhum...

Topando em
tópicos ou-topos
ou tipos
pronomeados
de ti.

Irriga meus não sentidos,
me retifica!
Sacrifica meu inverso
em teu nome predicado...

...ubíquo nome
teu por si.

Xeque

2007-05-07T17:09:00.001-05:00

foto: Henrique Cartaxo

Tudo em jogo!

Cinco paredes de arroz
e um chão em desosso.

Matar com xeque,
morrer sem coroa!

(deságuo por entre as
fibras desse calcanhar)

Tudo jogado em
contramão, tabuleiro
do impossível.

Tangível...
Só os azulejos
claros de suas costas.

2007-03-04T08:18:00.001-05:00

Pablo Picasso. Woman Seated. 1908

Enquanto existas,
enquanto meu olhar
te busque detrás das portas,

detrás das coisas.
.

Enquanto nada me encha o peito
senão a tua imagem, e haja
a remota possibilidade
de que estejas em algum lugar,
sob uma luz qualquer...

Enquanto eu pressinta que és

e que te chamas
assim, com esse nome teu
de força,
e sejas também chuva
a me encharcar.

Seguirei assim, como venho sendo,
como serei agora e sempre:
silenciosamente afogada em teus cílios,
sob esse amor
que explode e não estilhaça.

Projeto Poesia na Boca da Noite 2007

2007-02-26T16:42:00.000-05:00

O projeto Poesia na Boca da Noite chega ao quarto ano com bastante fôlego. Para a estréia, no dia 6 de março (terça-feira), às 20 horas, no Restaurante Grande Sertão, foram convidados os poetas Damário Dacruz e Priscila Fernandes.

O evento é mensal, sempre numa terça-feira, e tem como principal objetivo criar um espaço em que os expoentes da nova geração poética da Bahia – da capital e do interior – possam declamar seus poemas, falar sobre seus processos de criação e, também, interagir com o público presente. Em 2007, o evento vai contar com a participação de 19 poetas, sendo dois deles de outros estados: Carlos Gildemar Pontes, do Ceará; e Linaldo Guedes, da Paraíba.

Até 2006 o projeto priorizava autores com livros publicados. Agora, abre espaço para os poetas que desfilam seus versos nos blogs, na internet. Martha Galrão (http://mariamuadie.blogspot.com), Héber Sales (http://hebersales.blogspot.com), Priscila Fernandes (http://pffernandes.blogspot.com) e Grazziela Barreto (http://grazzibarretto.blogspot.com) são alguns dos nomes que estão na programação do projeto e que se utilizam do espaço virtual para mostrar suas produções.

Damário Dacruz é poeta e jornalista. Nasceu em Salvador, é graduado em Jornalismo e pós-graduado em Comunicação. Percorreu mais de 20 países, expondo, fotografando e escrevendo. Criador do Pouso da Palavra, espaço de arte e cultura na cidade de Cachoeira, no recôncavo baiano. Publicou três livros de poesia, dentre eles O Segredo das Pipas (2003), e cerca de 30 posters-poemas com mais de 100.000 exemplares vendidos. É autor do famoso poema Todo Risco e um dos nomes representativos da geração de poetas da Bahia dos anos 70/80.

Priscila Fernandes nasceu em Salvador e tem 21 anos. Logo cedo descobriu, na estante de sua mãe, alguns livros de Cecília Meireles, e desde então se vê de mãos dadas com a poesia. Hoje, estudante de Letras na UFBA e de psicologia na FRB, Priscila mantém um blog onde publica seus poemas periodicamente: Chafariz ( http://pffernandes.blogspot.com).

Poesia na Boca da Noite conta com a coordenação do poeta e jornalista José Inácio Vieira de Melo, co-editor da revista "Iararana", autor do livro "A Terceira Romaria" e organizador da coletânea "Concerto lírico a quinze vozes".

Sobre a relevância do projeto, Ruy Espinheira Filho, um dos mais importantes poetas do Brasil, afirmou, em artigo publicado no A Tarde Cultural, que "é preciso aplaudir os poetas que dele participam. E, em especial, louvar José Inácio Vieira de Melo, assim como o José Ronaldo, proprietário do restaurante Grande Sertão, pois estão realizando um trabalho notável de divulgação – e também estímulo, é claro – de nossa poesia. Trabalho importante hoje – e que por certo será uma referência na história da poesia baiana".

O restaurante Grande Sertão, palco das noitadas de poesia, fica na Rua Adelaide Fernandes Costa, 122, no Bairro Costa Azul (Em frente à Cantine Cortile). O ingresso para o evento custa R$ 5,00. Fone: 3271 1119.

PROGRAMAÇÃO DO PROJETO POESIA NA BOCA DA NOITE 2007

06 / 03 / 2007 – Damário Dacruz (Cachoeira) e Priscila Fernandes

10 / 04 / 2007 – Héber Sales e "Bicho-Homem" (Recital com Edmar Vieira (Maracás) e José Inácio Vieira de Melo)

08 / 05 / 2007 – Carlos Gildemar Pontes (CE) e Grazziela Barreto

03 / 07 / 2007 – Antonio Carlos de Oliveira Barreto e Genny Xavier (Itabuna)

07 / 08 / 2007 – Odelita Figueiredo e Silvério Duque (Feira de Santana)

04 / 09 / 2007 – Linaldo Guedes (PB) e Márcia Tude

02 / 10 / 2007 – Martha Galrão e Wesley Correia (Cruz das Almas)

06 / 11 / 2007 – RETROSPECTIVA – Goulart Gomes, Kátia Borges, João de Moraes Filho (Cachoeira) e Rita Santana

SERVIÇO:

O QUE: Projeto Poesia na Boca da Noite

ONDE: Restaurante Grande Sertão

QUANDO: 6 de março de 2007 (terça-feira)

HORÁRIO: 20 horas

VALOR: R$ 5,00

MAIORES INFORMAÇÕES:

José Inácio Vieira de Melo: (73) 8118 9442 / 3526 1936 – jivm.inacio@ig.com.br

Damário Dacruz: (71) 9192 9540 e (75) 3425 1604 – damariodacruz@globo.com

Priscila Fernandes: (71) 3336-4312 / 99716641 – priscilaff@gmail.com

2007-01-26T21:50:00.000-05:00

Gustav Klimt. The Longing for Happiness Finds Repose in Poetry. 1902

Curto que nem gota em queda:
fôrma exata
de arredores.

Na impermanência do ar
chuva fina de promessas...
Palavra sem raiz
a cortar peles de ontem!

Todo olho é buraco.
Caco liquido,
cadente.
Baixo sete palmos de terra:
meu estômago farpado...

...e o dedo ainda pinga o pacto

Amarela

2007-01-06T15:59:00.000-05:00

Joan Miró. The Girl. 1924.
.

Decoro os nomes
que te enfeitam.
.

[Me recrio a dedo seu]
.

Pinceladas no teto,
amuleto de cor
amar ela.

.
Decoro a textura
do seu traço.

.
Longe, meu oco é tinta...

.
Retorço que nem pano
de tela,
de tê-la,
pintada em mim.

Hai-cortes III

2006-11-20T20:55:00.000-05:00

“Quero a palavra que sirva na boca dos passarinhos.”

(Manoel de Barros)

I.
Desabotoam-se três botões:
- Flores?

II.
Para um só começo
dois fins:
meia-volta.

III.
Têmporas palpitam:
tambores?

IV.
Menti rosa
a palavra.

V.
Ver é cercar.
Haverá outra forma
de ver?

VI.
Nome nunca
é só água.
-
É antes um chafariz.

Discurso

2006-10-29T23:19:00.001-05:00

Frida Kahlo. Girl with Death Mask. 1938

Bem que eu quis
desarrumar o termo,
profetizar ao cerne
instâncias de alhures.
.

Resultar irredutível
o palavreado

monocórdio
de disritmias.

Germe da forma!

.
Moer o duro é sempre
doer sem verbo.

Chegado ao tema
[três dedos amputados]
a palavra diz:
solve!
.

Disfarce

2006-10-03T19:24:00.000-05:00

Francisco de Goya. Disperate Desordenado. 1815-1824

Abrir o óbvio
já não sustenta
a dobradiça

Escamoteia o que fica
antes dos lábios
(tumulto de semitons)

Ver a cidade dizimada
sucumbindo
sob panos e mais caras.

Poder anônimo,
dez faces
sobre mim.

Confissão

2006-09-05T16:54:00.001-05:00

Francis Picabia. Les seins.1924-27

. Me penduro nessa parede
como um relato,
eu me refrato

e traio as mentiras.

.
As coisas que não podem ser ditas

- esculpidas na parede -
Decifram a escritura do mito
desmentem o enigma de gesso.

No avesso:
sou real em despedaços...

2006-08-08T20:49:00.000-05:00

Max Ernst. Fruit of a Long Experience. 1919

.
Gravidade cor de chumbo
a pesar-me o céu da boca.
Enraízo ao dente um nome
que incha e desengonça.
Grávido de língua, o palato inflama,
umedece o dito num edema afônico.
Cuspo seco e a palavra murcha,
'desidrata o significado
até deixar umas letras'.

2006-07-30T23:36:00.000-05:00

Cai
tudo que
era torre
barranco
abaixo
só terra
ao chão.

.

2006-07-26T21:44:00.000-05:00

Salvador Dalí. Cenicitas. 1927-28

De ti só repartes o que já é metade,
o que está em órbita,
disposto ao eixo.
.De ti só espero um quarto
do teu todo
um naco do teu meio,
um cisco
do teu seio.

Férias

2006-07-17T19:15:00.000-05:00

Kandinsky, Wassily. Gnomus. 1928

Me afogo nas margens de casa.

Sapato beirando rodapé,
descondenso ao andar.
.

Ajustada a espalda

no umbral da porta,

aguardo...
.

Até me resultar

num buquê de tecido,
pote com sequilhos,
pires e veneno.

Traça sexagenária repousando sua viuvez.

Inédita Dissonância

2006-07-10T07:40:00.000-05:00

Estou agora também no Algaravária, sempre às quintas-feiras. Visitem!

2006-07-01T17:13:00.000-05:00

Renoir, Pierre Auguste . Roses and Jasmin in a Delft Vase. 1880-81

Quisera ter guardado comigo
- segura -
a ultima flor da primavera passada.
E se ainda menos
fosse-me permitido,
a semente, talvez, bastaria.

Soube, por vozes frágeis,
que já não estarão as flores
na próxima estação colorida.
Antes houvesse roubado

uma única

[para que eu e o sol
continuássemos a ter motivo]

2006-06-21T20:29:00.000-05:00

E noto:
a simplicidade
não está
em coisas
simples
em objetos
miúdos
em fabulosos
destinos
de amelies-poulain.
.

Amo(r)finado

2006-06-16T14:14:00.000-05:00

ESCHER, Cornelis. Sky and water. 1938.

.
a C.O.

Dei o nome de Morfeu
a este céu de sódio.
Céu vazio dentre
palmas de persiana.
Uma poça de céu
e umas aves circulares.
Tonelada de mármore polido:
carrego o peso, deitada,
e o céu me avança.
Tento um risco
na superfície enrugada.
Obtuso céu de rigor
e brancura.
Peço que me obture
e me devassa,
como ao ópio sua substância.
Morfeu, deus do sono,
céu de gesso e magnésia.
Ampola de fosco vidro com morfina.
[Me vergo a esse leito de agulhas]
Dormência cervical e escópica
desse olhar horizontal
e amofinado.

des-a-florar

2006-06-12T19:08:00.001-05:00

KANDINSKY, Wassily. Several Circles. 1926

Três medidas cheias
de pó Melita para
meio litro de água
borbulhante.

Colcha cor de açúcar
a seduzir-me da cama.

Prazo, atraso, atestado

[Associação Brasileira de Normas Técnicas]
.

E essa droga de poesia
que me reclama!

Lição de casa

2006-06-10T21:21:00.000-05:00

2006-06-06T18:39:00.001-05:00

POLLOCK, Jackson. The She-Wolf. 1943

Nada que se perceba assim
como um desvelo
.

(lógica de destemperanças)

Nada de tão simples desterro,
improfícuo despacho
ou improvável mau zelo.

Nada, que destrambelha
insone. Vocábulo
perene, impregnado.
Perrengue rasteja

e suja a roupa do nome.

Mazela do corpo
inscrita na casca (de vez)
da alma. Piripaque profético,
patético, escancarado.
Ziguizira capenga,
escafandrista do avesso.

Dói a carne do osso:
no esboço do medo
que transborda
-em fardo-

Não se fala de corda
em casa de enforcado.

2006-06-02T11:27:00.000-05:00

MATISSE, Henri. Satyr and Nymph. 1909

Meu cansaço é estar debruçada
sobre o frenesi do seu dito.
Descompostura que me diz sua
no espaço possível desse manifesto.

Meu cansaço é estar debulhada,
retalhada e imóvel pelos punhos
na parede do seu busto
- golpe seco de brita.

Meu cansaço é estar disposta
e muda...
descarnada de franqueza
nessa cartilha antropofágica.

Meu cansaço é ouvir
a voz do seu estomago
e me afundar num sono
de mil e uma quarentenas.
.

2006-05-29T06:59:00.000-05:00

MALEVICH, Kazimir. Two Figures. 1928-1932

Como
quando
a tinta
da janela
descasca
permeia
mofa
afofa
amolece
pendura
e voa:

é provisório
precário
perecível

...e amargo

Nomedoeu

2006-05-20T18:29:00.000-05:00

KLEE, Paul. Puppet Theater. 1923

I.

Esculpir cantos do próprio corpo
como quem nomeia
a si próprio
um desapropriado
de nome.

II.

Falecido enfeite póstumo:
sobrenome de família.

III.

Repito o som do apelido
repito o apelido
repito, repito
apelido
o som.

IV.

No gesto do nome
o ato urdia.

Hai-cortes

2006-05-08T07:31:00.000-05:00

MAGRITTE, René. Hegel's Holiday. 1958.

.
I.

Eterno
só o que vibra
Todo o resto é curto
como cílios de boneca.

II.

Crescente num espaço
sem tropeços
a vida
desaba.

III.

Para dormir hoje
melhor contar ácaros
que carneirinhos.

IV.

Nem se quer a morte
- por sua parte imensa -
escapa ao erro

V.

Isento e livre
(como névoa amanhecida)
esse amor, já sem mim,
amará para sempre.

2006-05-05T17:36:00.000-05:00

DALI, Salvador. 1938

É a surdez do sentido,
a nudez do emblema,
a brancura do signo,
a voz casta do nome.

Polpa volatilizada
em espaços de vácuo.
Nacos de vento
em suco gástrico.
Farpa de armário
na fogueira.

.
Crueza bruta de ser

Vôo

2006-05-02T21:22:00.000-05:00

MAGRITTE, René. La Modèle rouge. 1935

Oito horas de aeroporto
e um gosto de menta
saturando a saliva.

Sabe a nylon,
vidro com detergente,
parafuso oxidado,
tragédia.

Embaixo da meia
o desejo de fugir,
mergulhar em nitrogênio liquido
e usar o acento
para flutuar.

2006-04-24T15:13:00.000-05:00

MALEVICH, Kazimir. Unemployed Girl. 1904

Deleitar-se é estar-se só

e a solidão é uma ausência de vazios:

matéria ôca do corpo,

significante pesando aos membros.

No consumo da palavra

compro minha imagem por centavos

e recrio sorrisos.

Existir é desacompanhar-se.

2006-04-18T15:13:00.000-05:00

PICASSO, Pablo. The Rape of the Sabine Women. 1962-63.

Armaram as catapultas:
Mulheres berram como ovelhas

gritam como putas

choram

água cor de alho.

Armaram as catapultas:

Homens correm com pernas fortes

esbarram-se, escorregam,

tropeçam no assoalho.

Armaram as catapultas:

Crianças continuam brincando,

em seus cantos, sentadas

como os loucos que continuam brincando

em seus cantos, sentados.

Armaram as catapultas

fanfarrões agarram-se

aos últimos goles de licor.

Amantes se apertam

em gemido derradeiro.

Fiéis em reza compulsiva

imploram lugar no céu.

Quando uma voz de longe grita:

"A guilhotina venceu a concorrência!"

E todas as catapultas são desarmadas...

2006-04-14T14:57:00.000-05:00

ERNST, Max. The Garden of France. 1962

Esvaziar pelo transborde.

Calar...
...aquietar
os calos da garganta

[Arainhas desmembrando-se no estomago]

Espreguiçar-se,
esparramar-se
sobre os tacos
do chão.

Deter-se,
desvelar-se
sem que ninguém
tome conhecimento.

2006-04-09T06:21:00.000-05:00

PICASSO, Pablo .Young Tormented Girl. 1939.

Como esperar versos deste furo,
se o que me inspira
é o que me incha os olhos?

Renego esse corpo de frangalhos,
essa casa de poeira,
esse mundo
de migalhas.

Fujo-me de espaços,
esburaco-me.

Cavo detumescências
com dormência de pedra
nas mãos.

2006-04-06T12:20:00.000-05:00

MAGRITTE, René . The Lovers. 1928

O inverno aqui chega
como a febre
que muito pinga.

Esconde, pois, tua beleza
dessa umidade.
Cobre os membros
com trapos foscos.

Guarda-te do meio dia,
das horas todas.
Protege-te, defende-te.

Cobre tua beleza...
com sono,
com tecidos gordos,
com esteiras de aço.

Para que eu, só,
te descubra,
te desnude,
te desvele.

Infância

2006-04-04T18:27:00.000-05:00

ERNST, Max. L'Ange du foyer ou Le Triomphe du surréalisme. 1937

Enterro de passarinho:

Crucifixo de palito,
dedos sujos de terra escura
e um sopro de fantasmas no cangote.

2006-03-29T21:30:00.000-05:00

KLEE, Paul . A Young Lady's Adventure. 1921. Watercolor.

Vida embalsamada
em solução de naftalina:

tempo lesionando juntas

Saúva de joelhos
corroendo vértebras:

formiga nas entranhas

Contração do ser
em intervalos nulos:

aborto lírico do Eu

2006-03-23T20:22:00.000-05:00

DAUMIER, Honoré. The Insurrection. 1852-58

Estou cansada da juventude
e seus rocks revoltosos:
[jovens que bebem vinhos baratos em manifestações]
Todos tão juntos, gritando,
com seus cigarros!

Trezentos amigos íntimos.
Sexo instantâneo, em pó e solúvel.
Gestos em ebulição.

Suas fragilidades...

...suas fragilidades
e seus chicletes no canto da boca.

(Nasci com 80 anos,
e hoje morro, com 82).

2006-03-21T20:37:00.000-05:00

(cena do filme "Psicose" de Alfred Hitchcock)

Não espero por ninguém.
Vou sozinha ao cinema.

Odeio discutir o filme depois.

Errata

2006-03-13T18:33:00.001-05:00

MARTINELLI, Girolamo. Detail of a bass violin, 1671

.
Quatro pernas
para meu cansaço.
Três garfadas
de tragédia
e um acordo
interesseiro com Deus.

Ravel e Debussy
trilhando acidentes
no terreno.
Pano de linho teso
sob meus passos de violino.

Caminho pautas erradas
mas ouço

o absoluto.

2006-03-10T12:53:00.000-05:00

DALI, Salvador. Lighted Giraffes. 1936-37

.
I.

Qual a palavra da fala,
qual a do pensamento?

Como o som frouxo
de um flautim
se espalhando
num salão
acústico:
me perco
no
sentido
das coisas.

II.

Lá fora,
(no mundo)
a tarde morre
rutilante,
e faz ecos
de luz.

A tarde faz ecos
em mim...
em meu mais
oco âmago,
no meu mais
seco íntimo.

III.

Olho para as duas mãos,
olho para os sapatos,
e para os botões,
coço o pescoço,
torço os dedos,
molho os lábios,
engulo seco,
estalo,
pisco,
dôo,

e não encontro palavra alguma.

Asma

2006-03-08T08:11:00.000-05:00

É como andar labirintos
prendendo o fôlego.
Desviar de barulhos
com os olhos.

Cansei dessa vida asmática.
Quero cânfora,
eucalipto,
sálvia e gengibre.

O tempo que adoeça sem mim!

Solilóquio

2006-03-05T09:42:00.000-05:00

O meu quarto é feito de dormências,
de esquinas híbridas
e viúvas.

No mural, 13 fotos e 1 cartão
perfeitamente perfurados
a esse quadro de certezas marrons.

Hoje amanheceu domingo
e eu não penso em chocolate
...

[tenho saudades da minha irmã]

Verão

2006-03-04T17:32:00.000-05:00

MIRÓ, Joan. Dutch Intérior. 1928
.

Nesta cidade o verão dói,
racha o hermético
dos poros.

Cão ofegante
pingando suores da língua
(respira perto dos meus pés)

Eu,
derretida na sala,
dissolvo-me em nada.

2006-02-20T17:38:00.000-05:00

DEGAS, Edgar. Cafe Concert Singer. 1878

.
As mulheres do instituto de letras
têm voz de canivete.

As mulheres do instituto de letras
da universidade federal
têm muito a gritar.

As mulheres do instituto de letras
da universidade federal da Bahia
morrerão um dia desses:
de câncer na garganta.

Como tem mulheres!
Como são das mulheres as letras,
a palavra, os ganidos.

Não sei como ainda restam vidros
e ouvidos
àquele bendito instituto.

2006-02-16T07:44:00.000-05:00

É bom saber do que gostas,
saber calada,
sem te acordar.

É bom te ouvir
junto ao silêncio que entra em mim
quando ajeitas o cabelo.

Seria bom, se tudo fosse assim,
silencioso.
Se nada tivesse família
ou nome.
E se não fostes tão hiperbólico.

Só os grilos, o terreiro
e ecos da cidade...

O calar do amor,
sem aprendizado algum.

2006-02-13T14:06:00.000-05:00

VIDAL, Benedicto Campos. Micrografia de um tendão humano.

Penso num dia chamado outro:

Sabores se bifurcam
e nutrem horas
que teimam em azedar.

Tendões diluídos no discurso,
nas papilas o amargo
da língua.

Voz bipartida e tetraplégica.
Letras corroendo ouvido
- como som de realejo.

Palavra polida em disfarces duplos,
espectros de mim.

2006-02-11T17:58:00.000-05:00

GOMES, Simão César Dórdio. Paisagem do Douro. 1936

.
E eu,
aqui da varanda de cimento amarelo
olho a paisagem do mundo.
Olho e me perco
nos afluentes do mundo.

Esbarro na gente
que já não se pode contar.
Tropeço nos calos
piso em narizes alheios:
-não falo com ninguém-

Viver é regra,
abstinência!

E eu,
na varanda de cimento amarelo
ouço o vento que sopra.

2006-01-04T08:55:00.000-05:00

.
Não sou poeta louca
que desinveste a roupa
que já é tão pouca
-do amor

Sou poeta fraca
que se encrava a faca
para sentir dor

Meu poema é pobre
não tem palavra nobre
nem carrega fã

E essa rima à toa
nada mais ecoa
que os versos de um divã.

2006-01-03T15:09:00.000-05:00

De Kafka a Machado:
inseto ou casmurro?
Num efeito quase borboleta,
virar minhoca,
casulo.

Primeiro dia em Valencia

2005-12-26T09:33:00.000-05:00

VAN GOGH, Vincent . On the Outskirts of Paris. 1887

.

Não gosto de aeroportos:
enfeiam os encontros
cinematográficos dos amantes desconhecidos.
Mas gosto do rapaz altíssimo
e magro que de longe me saúda
com sorriso espectador.

São frívolas as luzes que mareiam
meus sentidos exaustos,
é mística a gente que desconheço
o paradeiro.
E é frio o cheiro,
cheiro de plástico novo.

Passo a passo,
em compasso idêntico,
empurramos desajeitados os carrinhos
bagageiros.
Como atordoam, os aeroportos!

Em fim o esperado:
abraço experimental em meio
a braços saudosos, famintos,
trêmulos, étnicos...
Toque primário, primeiro,
com direito à trilha sonora
de chamada de vôo.

Valencia, ainda desconhecida,
guarda segredo.
Entre céu lilás e laranjeiras
guarda para sempre,
o que desencontrei.

Campo Grande

2005-12-20T08:32:00.000-05:00

foto: Praça 2 de julho, Campo Grande - Salvador BA. 1930
.

Tristes somos todos os seres
que caminhamos, sem motivo,
por esse campo grande.

Cães, detrás de donos e coleiras,
homens detrás de adultérios,
chapéus e cães. Mulheres detrás
de vaidades e charmes inorgânicos,
detrás de suas bolsas de couro-plástico.
Rostos nulos, vidas que caminham
ao redor do enorme tijolo
de quatro tristes cantos.

Somos tristes, todos,
que não descansamos de ver
o Campo Grande,
dia-a-dia com as mesmas cores
e noite-a-noite
com igual solidão!

Nascimento

2005-12-17T18:37:00.000-05:00

BOTTICELLI, Alessandro. The Birth of Venus. 1485

.
(Quando o dia não clareia o suficiente)
Quero glorificar-me,
quero ser mais,
existir mais
e cantar
com a histeria aguda
das amantes do século XIX.

Imagino meu corpo todo girando, girando,
numa labirintite saborosa
numa asfixia
de vinte mil
suspiros de amor
por minuto.

Como se eu fosse a única vibração de vida
vomitada por Deus.
Como se eu fosse o próprio nascimento
de Vênus,
e seus cabelos
e suas curvas,
e seu perfil.

(quando o sol não clareia tanto)
quero doar-me toda, a mim mesma
sugar as elegias do mundo
e transfigurá-las
decompô-las...

...mas acabo cochilando no terraço

Casa

2005-12-14T03:23:00.000-05:00

ERNST, Max . Two Children are Threatened by a Nightingale. 1924

.
Quero para mim
uma casa que eu
possa construir,

montar as peças
como brinquedos
de infância.
Quero uma casa
com cheiro de infância
e das madeiras dos brinquedos.

A minha casa eu quero que se chame
casa mesmo,
e que tenha dentro dela
um lugar de dentro de mim.

2005-12-13T05:57:00.000-05:00

KLIMT, Gustav. Water Serpents II. 1904

Empoeirou,
secou, virou pó...
Só, fiquei entre cadernos,
na cadeira
de um pé só.

Só eu,
sobre o peso,
que um só pé
sustenta.

Susto levei,
quando caí
por meus tantos papéis,
sob toda a poeira
e a (agora quebrada)
cadeira.

Senti medo,
quando a alma pesada
não me deixou levantar.

R-E-C-O-R-T-E-S

2005-12-12T09:40:00.001-05:00

MODIGLIANI, Amedeo. Anna Akhmatova. 1911

.
I.
Minto na palavra
com a cara mais lavada
de que posso dispor.

II.
Quero de volta
nosso amor
de “Lucia e o Sexo”.

III.
Estantes
cheias de
instantes,
insistem
para que eu leia.

Mas eu durmo.

IV.
Na sombra
um joelho
pode ser um seio
escultural.

V.
Tenho o coração fraco,
não por culpa de amores,
mas pelos bronco-dilatadores.

VI.
Sou trágica
e seduzo
longitudes desmesuradas.
Como setas de
mil sentidos.

VII.
Sabe Deus a cara que terá o meu filho
os bracinhos que terá,
a cor de seus mamilos.

VIII.
Não é à toa
que o pato
é lógico.

IX.
A chuva inteira
deste inverno
agarrada
em meus cílios.

X.
Vou a todos os lugares públicos
levando todos os meus sorrisos prontos.

XII.
Tento esquecer meu nome
quando leio
Millôr Fernandes.

XIII.
Estou arranhada
e repetitiva
como um cd
de 1994.

2005-12-11T17:09:00.000-05:00

BARCELÓ, Miquel . Tinta, vino, lluvia. 1984.

Há momentos em que não se sente a uva dos vinhos

Pode-se esfregar a língua
contra todas as paredes
da boca:
o gosto não vem.

Num segundo
a vida estilhaça
em minúsculos haicais
cotidianos,

e os sabores são álcoois
que evaporam...

Tempo

2005-12-11T17:07:00.000-05:00

ESCHER, Cornelis. House os Stairs I. 1951

.
O tempo é sádico!

Se fantasia de velhinho
sorridente,
desses que usam boinas de lã
e pedem um minuto
de atenção
para ajudar-lhes
a alimentar os pombos
da praça.

Quem já se viu
alimentar pássaros
com farelo
em plena segunda-feira?

O tempo quer
ver-nos
sangrar!

Teu actro

2005-12-10T20:27:00.000-05:00

PICASSO, Pablo. Harlequin with a Guitar. 1918.

.
Reconheço ha léguas suas cores
serelepes de Arlequim,
sua pantomima,
seu olhar saltimbanco.
E ouço, ainda de muito longe,
seus gritos satíricos,
sua Commedia Dell' Art.

E se pensas que de
Pão e Circo viverei,
não o pense!

[Nem mesmo os goles desse vinho ordinário
na madrugada aceleram meu sentir]

A verdade é que não sei ainda
o que me faz querer-te desta forma
desajustada.
Talvez este seja um insano
sucedaneoso amor.

Ou quem sabe,
minha quintessência sentimental
tenha mais de clown
e de absurdo,
que da côrte e
seus palcos de marfim.

Platônico

2005-12-10T20:16:00.000-05:00

WITKIN, Joel Peter . Leda y el cisne. 1986.

Misógino e onanista
diz que me ama.

Encharcando a boca de ar convicto
conta o quanto me quer
[calculando o amor].

Eu, descrente e antimatemática,
faço calar
essa boca tua, maldita,
que mais quer a Platão
e sua metafísica
que a mim e meus espaços em branco.

Fubá

2005-12-10T20:07:00.000-05:00

Além de experiências
jamais degustadas.
Lá na casa de meio teto.
Lá depois das cachoeiras virgens...

...Uma senhora faz bolo de fubá.

Chafariz

2005-12-09T21:17:00.000-05:00

Não basta uma praça sem fonte nela.
nem bastam poemas de vitrine
ou pratos com pouco molho.

O mundo sempre acha que é o bastante
suficientemente satisfatório.

A poesia não é o furo turvo e sem fundo:
é tão rasa, tão crua, tão água.
E se basta...
preenche os entre jatos da fonte
quando tudo o que falta
é som de água
na praça.

2005-12-09T21:16:00.000-05:00

RENOIR, Pierre Auguste . Lady at the Piano. 1875

.
Deus
é a palavra que quero dizer hoje
Deus, Deus, Deus mil vezes

A mais plena.
A mais primaveril.

Hoje não quero pensar em Deus
mas redigi-lo,
em quatro letras gordurosas:
Em quatro espaços
redentores.
Em quatro intervalos
vazios dos meus silêncios.

Quem dera Deus
fosse o silencio.

Ou o piano.

2005-12-09T20:59:00.000-05:00

Ao tio-avô Parreirinha.

Enquanto como um cacho de uva, metalingüístico-o:

-Mas não há língua
para a fruta contar dela
sendo devorada por mim.

Enquanto como um cacho de uva, metrifico-o:

-Mas de tão imperfeito
é métrico demais
para o meu saber da forma.

Enquanto como um cacho de uva:

-Reflito sobre a epistemologia
sugando a seiva roxa,
afagando entre dentes a casca ácida,
cuspindo diminutos, arredondados caroços.

[Enquanto como um cacho de uva:
ouço o vento
nas parreiras verdes
da minha imaginação...]

Enquanto como um cacho de uva, penso:
em antegozo,
em carpofagia,
agronomia,
gastronomia,
e no intraduzível!

Enquanto como um metafisicíssimo cacho de uva:
-Me delicio!-